El río

Caminando llegó al río, de los árboles llegaba el sonido de los pájaros, el aroma de las hojas de azahar, abiertas, reverberantes de luz. Por el este unas nubes dibujaban en el cielo cisnes, caballos, dragones.
Caminando llegó al río, la sombra casi inexistente del mediodía pegada a la imagen que de él mismo tenía, se veía en su sombra como creía ser visto, percibido, descubierto: alguien pequeño, insignificante, cuya vida no interesaba a nadie, ni siquiera a sí mismo.
Caminando llegó al río desde el camino del molino, donde había dejado el coche. Qué buscaba, ni él mismo lo sabía. ¿Acaso buscaba algo? ¿Distracción? Su vida transcurría como aquel camino, rodeado de flores, muy bonito por fuera, sí, pero aburrido y solitario. Se detuvo un momento. ¿Podía ser un camino aburrido? ¿No era el aburrimiento algo que sentían las personas, algo propio solo de los humanos, algo que se creían? En ese caso, el aburrimiento no era cuestión del camino, sino del caminante. ¿Eran aburridos los pájaros, los naranjos, las nubes? Se paró a escuchar los sonidos que le rodeaban. Empezó a respirar, a darse cuenta. Se había acercado hasta el río. ¿Por qué no darse un baño?

Unos días más tarde, un grupo de adolescentes que se había acercado hasta el río lo descubrió: su cuerpo estaba entre las cañas, sus ropas dobladas con esmero junto a un sauce llorón. En la prensa no pasó de ser una noticia breve en la sección local.

Y sin embargo, unos momentos antes de morir ahogado, estuvo vivo, fue feliz, consciente de todo lo que vivía a su alrededor. Fue suficiente.